El último pasquín libre de Aragón ___ Un blog de opinión patrocinado por la máquina del fango ____ El escepticismo por principios___ Donde hay duda hay libertad ___ Este blog no está declarado bien de interés cultural___ "Zaragoza bulle como nunca antes había bullido" y otras chorradas de ese estilo____ No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo ____ Todo el mundo tiene un graduado escolar y los políticos zaragozanos una etiqueta de anís del mono ___ Buenas noches Clarice.
miércoles, 22 de septiembre de 2021
sábado, 24 de abril de 2021
Querido Labordeta de Joaquín Carbonell
El Somontano te lleva en el corazón,
Cierzo del Ebro, serranía de Teruel.
La humilde Aliaga, siempre pregunta por él.
Tierras de Franja, te darán la Bona Nuit.
Café Levante, siempre se acuerda de ti,
Sol madrileño, caserón del Buen Pastor.
Plaza el Torico, allí dejaste tu voz.
Venga vamos Labordeta, que nos espera el furgón.
Estás en La, la otra en Do, polvo, niebla, viento y sol.
Cae la tarde, la lluvia empaña el cristal,
Llega otra plaza, cantando a la soledad.
Viejas y arcillas, leñeros de Albarracín.
Suena la Albada, aquel catorce de abril.
Banderas rotas, de puño y de libertad.
Agosto en Jorcas, rosas de fraternidad.
Camino y manta, la guitarra hay que plegar.
Luz en el pecho, que ya se escucha la mar.
Venga vamos Labordeta, que nos espera el furgón.
Estás en La, la otra en Do, polvo, niebla, viento y sol.
Venga coño Labordeta, que nos espera el furgón,
y ya no está, tu vozarrón, a la mierda esta canción.
“Querido Labordeta” Letra y música de Joaquín Carbonell.
Con el acompañamiento en la voz de Eduardo Paz, y Eugenio
Gracia con la gaita aragonesa sin vestido y piel de culebra, Miguel Isac a la
batería. José Luis Arrazola con las guitarras. Alberto Artigas al laúd y la
bandurria. Josu Ibiena con el acordeón. Noelia Gracia al violín. Javier Ansó
con el bajo eléctrico.
viernes, 1 de enero de 2021
Qué te den 2020 - No seas malo 2021
viernes, 2 de octubre de 2020
"Retoques a una historia de amor de cuatro perras"
Notre vieux roman d'amour sou-
ffrirait certes quelque mévente.
Il fut minable. Permettez
Que je farde la vérité,
La réinvente, la réinvente.
Nous menant en triomphe au quart,
Une nuit de rafle à Pigalle.
Je préfère affirmer, sang bleu !
Que l'on nous présenta chez le
Prince de Galles, Prince de Galles.
L'hôtel borgne où l'on s'est aimés.
Taisons-le, j'aurais bonne mine.
Il me paraît plus transcendant
De situer nos ébats dans
Une chaumine, une chaumine.
Leurs soupirs ne passèrent pas
L'entresol, le rez-de-chaussée.
Forçons la note et rehaussons
Très au-delà du mur du son
Leur odyssée, leur odyssée.
Notre lune de miel quartier
De la zone. Je préconise
Qu'on l'ait vécue en Italie,
Sous le beau ciel de Napoli
Ou de Venise, ou de Venise.
Et vous partîtes - passons ça
Sous silence - en claquant la porte.
Marguerite, soyons décents,
Racontons plutôt qu'en toussant
Vous êtes morte, vous êtes morte.
Je me consolais, c'est humain,
Avec une de vos semblables.
Je joue, ça fait un effet buf,
Le veuf toujours en deuil, le veuf
Inconsolable, inconsolable.
C'est la revanche du cocu,
D'agir ainsi dès qu'il évoque
Son histoire : autant qu'il le peut,
Iltâche de la rendre un peu
Moins équivoque, mois équivoque.
domingo, 13 de septiembre de 2020
Tributo a Joaquín Carbonell
Mi tierra no es de azúcar, ni tiene mariposas en invierno,
ni montañas con risas de clavel, ni
arrecifes dorados.
Y no es de miel, ni tampoco de
espuma.
Es arcilla, sierra cortada y té, por
los collados.
Testamento de piedra, y de
ciprés.
Campanas que enlazan, el pueblo y
la Masada alguna tarde.
Llamando a funerales, frío y
eriales.
Eternos surcos de cartón.
No es canto de trompetas, ni
timbales, sólo tambores.
Curtida piedra a golpes, fuerza y
redobles.
El verano es la cuna, el invierno
la muerte de la oliva.
Granos de primavera, endulzan
cada viña.
Espliegos y romeros, las tardes
amarillas.
Y es delgada la mies, cuando
falta la lluvia.
Mi tierra es una tumba. Parda y
blanca por fuera y roja dentro.
Negras minas de hierro y de
carbón, forman sus huesos.
Sus gentes son, viviendo en la
penumbra,
gente con soledad por corazón, y
por recuerdos.
Metralla hirviendo, en gritos de
estupor.
Un viento fuerte ha de llegar, por
las colinas,
que barrera del polvo, tantas
horas perdidas.
Epitafios de versos y palabras
vacías.
Dejando en el paisaje, su
esperanza extendida.
Un viento limpio ha de llenar, ha
de llenar, la umbría.
Levantando del polvo, tanta casa
caída.
Abrirán nuestras puertas, de
golpe al mediodía.
Para empezar de nuevo, con más fuerza la vida.
"Canción para un invierno. Dedicada a Teruel" (letra de Pilar Navarrete, música Joaquín Carbonell) del disco "Con la ayuda de todos", 1976 -RCA
